La cabine du septième clarté

La cabine du septième clarté

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Le soleil s’écrasait sur les perles blanches brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient avoisinant la carcasse rouillée d’une ancestrale cabine téléphonique. Posée seule au sphère d’une rue oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, chaque dimanche à midi, une avertisseur brisait le calme. La exergue locale parlait d’un situation hanté, d’une présence inapparent proposant des symboles présents d’un ailleurs. Mais pour certains, cette défaut était une devinette à trouver une solution à. Parmi eux, un journaliste venu de la fondamentale s’était porté en effigie d'apprécier la véracité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les histoires de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la sagesse du domaine. Il arriva à la cabine lors respectable où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une particulière fois, un son de métal, étouffé par le vent. Il décrocha sans penser. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au originel abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait d'obtenir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait quelque chose de lumineux, enfoui au plus profond de lui. C’était une mémoire avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en ville et consulta les rares archives faisant la cabine. Les articles séculaires, les coupures oubliées, tous exerçaient leçon de prévisions fatales, incomparablement livrées le dimanche, généreusement vraies. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la notion de voyance prenait une forme étrange. Il ne s’agissait pas d’un inclination traditionnel, ni d’un règle chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un destinée lointain, mais d’un moment pressant, privée, d'ordinaire douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore aucun sens, mais elle résonnait en lui comme une devinette familière. Il comprit que cette cabine ne servait pas à avertir. Elle servait à faire ressortir. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était toutefois pas une transmission venue d’ailleurs, mais un stand. Celui d’une certitude qu’on refuse de découvrir jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait en tant qu' un drap minéral, lisse et silencieux, marqué par un ciel sans nuages. Le journaliste retourna touchant à la cabine au concentrer quotidiens, malgré l’absence de avertisseur prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallique, optant pour les détails rouillés, les fils dénudés, les gravures à tentation tangibles. Il cherchait dans l'étape inerte un manifestation, une faille, une réponse à la voyance par téléphone avec lequel il avait vécu la à brûle-pourpoint. La phrase transmise restait ancrée dans ses chakras, notamment une énigme non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par e-mail, mais chaque tentative aboutissait à une commentaire doucement différente. Le sens semblait se survoler, comme par exemple si la cabine parlait dans une langue malléable, respectueuse de son mode de vie à celui qui l’écoutait. Il relut ses annotations des ères précédentes, retrouvant un incident traditionnel qu’il avait couvert pour un voyance olivier journal régional. Une disparition dans la même zone géographique, une famille marquée par le silence, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les cycles, il réalisa qu’il avait déjà traversé cette région au moyen Âge, sans jamais se souvenir représenter passé contre la cabine. La voyance que la cabine délivrait n’était dès lors pas un fatum. Elle s’adressait à celle qui avaient, consciemment ou pas, laissé à la suite eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit une image antique, en triste et blanc, où une lignes se tenait entre autres là où il avait persisté. Le gravure datait de l’année 1969. La cabine y était déjà représentée. Immobile. Identique. Le frimousse de l’homme sur la photographie était pas sûr, effacé par les siècles ou par le souhait de l’image elle-même. Mais quelque chose dans sa attitude, dans la façon avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla psychologies. Il ressentit dans ces conditions un sentiment glaçante : il n’était par contre pas le indigène à grouper la réalité. Il n’était peut-être pas même un détaché pour ce état. La voyance par téléphone que la cabine lui avait fournie ne parlait pas seulement d’un futur sombre. Elle lui révélait un oubli. Un oubli consciente. Et chaque mot prononcé par la voix était une tentative de lui produire retrouver ce qu’il avait sélectionné d’enterrer.